Безликое густое мельтешенье
Роёв бесстрастных, словно белый шум.
И странно так повытянуты шеи
Сугробов...
Ветер держит на весу
Их белые распущенные пряди
И то ли воет , то ли говорит,
То ль треплет, то ли, сжалясь, мягко гладит.
То вновь подарит, то, как нувориш,
Срывает серебро с замёрзших веток
Качающихся крон немых дерёв...
Им грезится Весна, а может — лето.
Те самые, в которых для Неё
Цвести мечтает трепетный подснежник,
И первые полёты видит шмель
В вишнёвый, упоительный и нежный
Влюблённый сон в мечтательной тесьме.