Гудят колокола,
охватывая звуком
шум торжища вокруг,
у монастырских стен,
случайных «захожан»,
туристов показуху,
и нищих, как продукт
Российских перемен.
Не то, чтоб город чист,
скорей сказать, намолен,
старинен, не речист,
костист его остОв.
Взлетают души ввысь
с вершинок колоколен.
Тела сползают вниз,
к подножиям крестов.
Густ ладан. Тает воск
от звука хора рядом.
Икон глаза. Глаза
полны святой водой.
Непрошенный Загорск
был Сергия посадом.
Святитель указал
нам Радонеж святой.
Единый Бог для всех
велик, но не напыщен.
Что жизненный успех,
когда вся жизнь, как миг?
Здесь умирает смерть,
лишась привычной пищи.
Как воинский доспех,
иконной ризы блик.
Лёг звон колоколов
на стены и на крыши,
застыл водой в пруду,
припорошил виски,
летит поверх голов.
День благовестом дышит,
и маковки растут,
как Сергия ростки.