Нас считывают со страниц -
За слоем слой.
И пахнут слезы
Чернилами и целлюлозой,
ручьем сбегая с книжных лиц.
Но эта боль всего дороже!
В желании апофеоза -
Морщины стягивают кожу.
На переплеты горькой прозы,
как правило, идет шагрень.
Но человеческая кожа
Еще теплее и дороже,
Когда читатель бросит тень
На переплет. И вот - не спится:
Шуршат под пальцами страницы
И жаждет слово – воплотится
Преуменьшая дни творца.
И с каждым взглядом между строчек,
Читатель от поэта хочет
Еще желаний и огня
Морщин все больше,
Меньше сна…
И скоро кожа истончится.
И вот, на титульной странице,
Смеется фото мертвеца…
Он умер, но не до конца.
16.02.11