Хурмой переспелой Луна
свисает с небес над сумрачным,
усталым от штормовых,
затихших теперь, ветров
пейзажем морским... Она
неспешным, почти прогулочным,
заметным едва-едва
движеньем, без лишних слов,
истОмленно - тяжело
(изнеженная красавица),
плывет средь сердитых туч
навстречу немому дню,
который придет светло…
Зловеще ночь улыбается,
оранжевый лунный свет
заковывая в броню
холодных своих оков…
Не вырваться, даже мысленно,
на волю… Как с ветки плод -
Луна не сорвется вниз…
Лишь в тысячах чьих-то снов,
пронзительно, словно выстрелом,
сработает лунный код –
полночной мечты каприз…