И все-таки в сочинении стихо без рифмы
есть какая-то небрежность,
как будто при нарезке салата
сомневаешься: надо ли более тонко или сойдет покрупнее,
тем временем за окном небо синеет,
подкрадывается вечер,
наверное, не надо перечить
своему желанию,
не искать от любви врача,
правы караванщики,
скрашивавшие пением дорогу в барханах...
а... пуcть идут себе дальше
в оазисы благоуханные...
прошли...
песок скрипит на зубах,
вдали замолкает звон колокольца,
палиндромом заплетается страх -
потерять себя,
свивается в кольца
дым отечества, он горчит,
надо ж перебить вкус сладкого,
а вот не отдам никому ключи,
и не грозите мне шоколадкой
умиро-творения,
у мира в горсти
зажата, как волос, с досады выдранный,
а ну, пусти меня... пусти- пусти,
плавать буду, как нахухоль с выдрами,
непроницаемая для воды
блестящая шерсть
и рыбный запах,
а тем временем рассеялся дым,
и новая рыбка в упрямых лапах,
золотая?
Нет, помилуйте,
просто плотвичка.