...и всё есть ложь.
Трава, к примеру,
лишь притворяется травой.
И небо, что над головой,
такую обрело манеру,
что маскируется под твердь.
И жизнь – уже не жизнь, а смерть.
И мы с тобою незнакомо
глядим на дом, что столько лет
искусно притворялся домом
и излучал не тьму, а свет.
И этот воздух, как наждак,
стирает лёгкие и лица,
что впору бы на жизнь озлиться,
но я уже не помню как.
И ты стоишь, как тень былого,
точней не ты, а только слово
«прощай!»...
Но в мире разлита
не злость, не скорбь, а пустота.
И я живу сосудом полым,
лишённым света и огня,
и скорби сумрачное соло
ничуть не трогает меня,
поскольку скорбь, возможно, благо
в недвижном воздухе пустом.
И сердце гнётся, как бумага,
и притворяется листом.
И он летит по белу свету,
подобно гаснущей звезде...
И нет ему нигде ответа,
и даже отклика нигде.
15, 17 ноября 1996