Как много тем нам предлагает Муза!
Пиши, страдай и мучайся, поэт.
Под тяжким гнётом творческого груза
Ваяем мы "нетленки" сотни лет!
Читателю в кошмарном сне не видеть,
Как мы без Темы маемся в тоске...
И падал гений с дыркой на виске,
(Простите, мэтры, не хотел обидеть).
Не от маразма умирал поэт,
Или спивался - разницы не вижу.
Кончались темы, те, что были ближе,
А те, что дальше... В общем темы - нет!
И вот сижу, гляжу в экран уныло,
Извилины молчат, а Муза - спит.
Что ни возьми - всё это было, было...
Достоин состраданья брат пиит.
Мой взор потухший бродит отчуждённо
По комнате унылой и пустой.
У Музы отходняк определённо,
И по всему - конкретно непростой...
Лежит носок. На месте. Под диваном.
Один, как я. Забытый пилигрим.
О, господи, как мы похожи с ним,
А ведь и он был в юности не рваным...
Он, как и я, когда-то был не правым,
Был левым, вопреки своей мечте.
Хранил в себе мозоли след кровавый,
И попадал в сапог по простоте.
Он был когда-то новым и прекрасным!
С узором сексуальным по бокам...
А на резинке - кромка ниткой красной,
На зависть туфлям, ботам, башмакам!
Его по жизни ранили ногтями,
И без наркоза штопали иглой.
Его швырял жене хозяин злой,
Когда кипел ревнивыми страстями...
И видел он измену и обман,
В чужой квартире лёжа у кровати,
И в спешке был засунутым в карман(!),
Когда вернулся муж совсем некстати.
Он месяц жил с огромною дырой,
Он плохо пахнул, (вонь, блин, до икоты!),
Однажды на него упали шпроты!!!
И день лежали мёртвою горой...
Конечно, были лучше времена,
В него заначку прятали нередко.
Но находила деньги очень метко
Зараза - вездесущая жена!
И вот теперь, в конце его пути,
Он выброшенным будет на помойку.
А в лучшем случае - засунутым под койку,
Там очень долго могут не найти.
Его собрат - такой же, с дыркой, лох,
Давно пропал (он левым был бесспорно),
Порвался раньше. Тихо и покорно.
Сопротивляться трению не мог...
А этот, правый, в паре был с другим.
С новейшим, не потёртым в жизни бренной.
Но и тому не прыгнуть до колена,
Сотрётся скоро на ступне ноги...
Никто о нём не сложит пару строк
И не напишет горемычной песни...
Есть темы, безусловно, интересней,
Но - депрессняк. Прости меня, носок.
:-)))))))