Все ближе и ближе к дому,
к местам, где с тобой любили,
где краски пестрят знакомо
в обманчивом изобилии,
где я покупаю розы,
мараю и рву бумагу,
где ты задаешь вопросы,
а я отвечаю нагло,
где волосы цвет меняют,
сквозные на коже дыры,
где я становлюсь вменяем
лишь в стенах твоей квартиры,
где струны мне пальцы режут,
пока я срываю глотку,
там, где ты все реже, реже
мою узнаешь походку
и чаще проходишь мимо.
Я больше не верю в сказки –
ведь ты не смываешь грима,
а мне натирает маска.
январь 2008