Зима, сугробы и мороз,
А я весны хочу и гроз,
Хочу тепла, хочу веселья,
Зимой мне худо, как с похмелья,
Но нету грошей у меня
Уехать в тёплые края.
И вот бреду тропой усталый,
Где снег, ещё недавно талый,
Теперь коростою лежит,
Лишь безрассудный побежит
По этой скользкой полосе.
Иду, мечтаю о росе,
Ползу, как древняя улитка,
Гляжу - конверт лежит, открытка,
На ней усадьбы старой вид
И он мне ясно говорит -
Письмо отнюдь не наших дней.
И я, нагнувшись поскорей,
Конверт с открыткой подбираю.
Теперь сижу и разбираю
Слова и буквы-завитушки,
И всё мне чудится, что Пушкин
Посланье это написал...
Ну, понесло, ну поскакал
В своих фантазиях, друзья.
Держите семеро меня!
Но ясно вижу у крыльца
Черты знакомого лица,
И иней в бачках от дыханья.
Собак визгливое бреханье
Из псарни слышится. Пора...
Охота любит рань утра.
Рог протрубил и началось...
Как жаль, что лично не пришлось
Мне оценить забаву света,
Никто не даст теперь ответа,
В какой денёк, в какое лето
Ему наскучило всё это,
И, дань отдав потоку вин,
Не утопив в нём даже сплин,
Припомнил он чистописанье
И сел за писем написанье.
И вот из тех времён седых
Передо мной одно из них
Жаль, что досталось без венца,
В нём нет ни даты, ни конца,
И адресат сокрыт в зерцалах*,
В письме он лишь в инициалах.
Письмо.
А.Г.
Прости молчание, подружка,
Но виноваты не пирушка,
Не кутежи и не веселье,
И не тяжёлое похмелье,
И не картёжная игра,
И не поездки со двора,
Скрывая скуку и зевоту,
На надоевшую охоту.
Приелись, право, русаки.
Я всё отдал бы за деньки,
Когда по утру во дворе
Петух лишь вскрикнет на заре,
Меня с постели, аж, подбросит,
И резвый конь тотчас уносит
За лес, за речку за поля,
Где поджидаешь ты меня.
Там у копны, среди бурьяна
Тебе нет разницы, что рано,
А, может быть, и так случилось,
Что ты и вовсе не ложилась.
Ах, эти жаркие лобзанья,
И оголённых тел касанья,
И стоны страсти в тишине,
Слова любви на ушко мне.
И сладко слышать, что любим,
И оттого не утомим.
Я так нас страстью изнурял,
Что ты, едва шепнув: "Нахал",
В моих объятьях засыпала
И через миг уже витала
В морфея** сказочных садах,
Что видеть можно только в снах...
И я хочу к тебе до стона,
Но не прорвать чумы кордона,
И остаётся только мне
Теперь в далёкой стороне
Под тёплым пледом у камина,
Испив чайку со вкусом тмина,
Безумства наши вспоминать
И снова их переживать.
И попросив чернил, бумаги,
И перьев, что остры, как шпаги,
Слугу похлопав по плечу,
Чтобы зажёг ещё свечу,
Тебе подружка стих писать.
Его хочу вот так начать:
" Я вам пишу, чего же боле..."
Юрий Антонов
17 февраля 2011 г
*Зерцалы - В др. Руси воинские доспехи, латы.
**Морфей - др.греч. Бог сна.
На фото - Лидия Тимошенко. Иллюстрация к роману Пушкина "Евгений Онегин", 1952 г