У моей весны, пальцы – цепкие,
Губы – меткие, ночи – темные,
Беспросветные. Временами – холодные,
Местами – пресные, нелюдимые,
Но терпимые, в ожидании неповторимого.
Голосом чужим, разучиваю, не дослушиваю,
Рифму звонкую, не мою, прохожую,
На секунду сверкнувшую и пролетевшую,
У виска, хохотом броским, гоготом,
Немеющим. До последней точки,
Слабеющим, от твоей сорочки.
Расстегнутой, по неосторожности
Дрожащими. Солнцами вхожу в тебя как в небо,
И болею ответить на дыхание,
Ответным, учащающим сердцебиение и туман восприятия.
Приближаюсь к оцепенению
И вечному бодрствованию, затиханию,
Когда не хватает сил завершить заклинание.
Остановить, прекратить, кончится,
Завершить свой бег и опомнится.
Забрать кусочки разбросанные, ломкие,
Слепить новое. И как сон. Не вспомнится.