Все сошлось, словно в странном пророчестве:
Дата,место, музыка, плач.
Зимним утром, в глухом одиночестве,
В дачном домике умер скрипач.
На плече его плакала скрипка,
Согреваясь последним теплом.
И качали ветра, словно зыбку,
Покосившийся старенький дом.
Видно жил музыкант неумело.
Не завел ни жены, ни детей.
Зачастую гроша не имея,
По рублю занимал у друзей.
Только скрипка, старинная скрипка,
Все богатство его и любовь,
Прижимаясь к нему станом гибким,
Оживляла остывшую кровь.
Не послушной и скромной невольницей,
Не смиренною черной рабой,
А была скрипка страстной любовницей
С итальянскою пылкой душой.
Скрипка все музыканту прощала.
Часто он куролесил и пил.
И нисколечко не ревновала,
Если женщин он в дом приводил...
Но свершилось однажды пророчество.
Все сошлось: дата, музыка, плач.
В захолустье, в глухом одиночестве,
Зимним утром скончался скрипач.
На мгновение вспыхнув, померкла
Старой скрипки душа, как свеча.
И осталась лишь горсточка пепла
На холодной груди скрипача.