Мужчины, милые, простите,
Что любим мы не тех, не так,
Что разглядеть не можем блеск в усталых,
Потухших из-за нас же глаз.
Простите, что не можем быть безмолвны,
Когда, быть может, надо промолчать.
Простите, что ушедши, не вернемся,
Простите, что простим вам мы сто раз.
Простите, что слабы мы по природе,
Простите, что сильны почти всегда,
Простите, что так терпим молчаливо,
Простите, если бьем наверняка.
Простите, если дети стали ближе,
И если нет их - все равно прости:
Ничто так душу нам не искалечит,
Как знать, что бесполезная внутри.
Простите, если требуем подарки
И часто доказательства любви,
Простите, что не верим обещаньям,
Но ждем сплошного счастья впереди.
Простите, что бываем мы жестоки
И незаметно рушим все мосты.
Простите, если душим вас любовью,
Когда нам с вами вдруг не по пути.
Простите, если возраст не помеха
И если бросим сверху "Не грусти!"
Простите нас, мужчины, что страдаем
И разбиваем сердце на куски.
Простите, если рано мы стареем
И если "Ах, чертовски хороша!"
Простите, что словами мы играем,
Простите, что глупеем сгоряча.
Простите, если слезы на подушке,
Простите, что не любим мы футбол.
Простите нас, мужчины, мы - такие...
Простите нас, мы - колокольный звон...
28.07.2010