Играют мальчишки в войну,
Летит алыча из рогаток,
А память раскрашенных хаток
Хранит ту, большую беду:
Кострища из досок и тел,
Сожженных хлебов ароматы,
Чужую картавость солдатов,
Ведущих детей на расстрел.
Как жертва порядку – погром,
Запреты на русские песни,
И с фронта кровавые вести –
Слепой похоронкою в дом.
И слёзы молоденьких вдов,
И глупую смелость подростков,
Стремительность пуль и осколков
И гнев за порушенный кров.
И радость седых матерей,
Дождавшихся дочку и сына,
Кого у войны отмолила,
Распявших зверей – не людей!
Играют мальчишки в войну…
Играют? И пусть их, играют!
Но главное – не забывают
Ту давнюю, злую беду.