Я растерянный
в юго-востоке Азии,
пытаюсь
шире раскрыть веки.
Чернокожая женщина из потолка бара
поет
что-то сильно грустно.
Люди курят, веселятся, плачут,
одеваются
модно,
А меня мучают вчерашние вопросы и ирландский
виски.
Я много думал последние два дня.
Гораздо больше,
чем за два дня до этого.
Быть может, это влияние космоса
или
лунного света
...А может,
одиночество для меня крайне вредно.
Я думал о природе силы, власти, устоев.
Я думал о силе обмана,
о власти слова.
Поврежденные алкоголем,
нейроны бились друг об друга
И возвращались
к одной фразе снова и снова:
У каждого народа своя Coca-Cola.
Не знаю,
что это значит.
Могу
только догадываться.
На перекрестках в Азии, знаете ли, дикий трафик.
Если уперся
- переходи не думая
...Иначе,
выжидая зеленого человечка,
Будешь
век прохлаждаться.
Пишу это и думаю,
Кто из друзей заценит,
а кто
посмеется вдовль.
Понимаете,
мы все пьем из одного водоема.
Всех и каждого
вырывали из одной и той же утробы.
И все же,
Как не крути,
Как не изъебывайся -
Каждый будет пить свою Coca-Colу.
PS:
Здесь американские базы в центре города,
Здесь снимали Oldboy-а.
И я предлагаю выпить за это стоя!