Владимиру Высоцкому
Ни единою буквой не лгу:
Он был чистого слога слуга
И писал Ей стихи на снегу,
Хоть и знал он, что тают снега...
Но тогда ещё был снегопад;
А писал он себе на беду:
Злыми ядрами бил его град,
Он бежал и хрипел на бегу.
Смешно, не правда ли, смешно,
Когда секунд недостаёт...
Он пел, хоть знал, что всё равно
Не допоёт, не допоёт...
Он знал, что к нам придёт весна,
Что не навеки снегопад.
Вот только жизнь была одна –
Нам не вернуть его назад.
Он пил – и выпил всё до дна,
До капли вычерпал вино.
Что не дожил он, чья вина?
Смешно, не правда ли? Смешно...