Старший прапорщик Губатый
Муштровал нас на плацу:
- Левой-правой… Маты-Баты…
Пот струился по лицу.
Мы, сыны страны свободной,
Дети, выживших в огне,
Грели плац войны холодной
В бывшей вражеской стране.
Дух застойного посева
Правовой печатал шаг.
А душа рвалась налево,
Марку стойкости держа.
Старшина с губой - не дурой,
С виду строгий, как устав,
Бредил воинской дрессурой,
Маршалом над нами став.
- Левой-правой… Маты-Баты…
За версту - сивушный дух.
Словом тыловой Губатый
Был сильней бывалых двух.
В пятьдесят почтенных с гаком,
Крыл он запад и восток,
Словно был в бою германском,
И познал Афганский рок.
Мы судить его не вправе
За мозоли, пот, и мат.
Был в учебном том уставе
Гонки воинской заряд.