Поэтом быть - безрадостное зло.
Кого-то нет. Кому то повезло.
Мог кто-то пить шампанского не в меру.
И правду петь с эстрады под фанеру,
А кто-то крупно образы строча,
Стучал на всех поэтов сгоряча,
Обворовав друзей, врагов и жёнок
Поднакопив ворованных деньжонок
Летел в Париж, чтоб там своё допить,
Подержанную бабушку любить.
Хрипеть о чести, славе, благородстве,
При всём своём физическом уродстве,
Тянуться в свет, рассеивая тьму,
Слыть даже равным Богу самому.
Посредственный артист, трибун, историк...
Почти что русский, самобытный, алкоголик.
Озлобленный на весь подлунный свет.
Ушёл спьяна в расцвете своих лет
Куда? Зачем? Никто теперь не знает.
Его стихов никто не понимает.
Но конь бежит, «В плеть старого одра»!
Россия к алкоголикам щедра.