Моя дорогая, ну просто беда,
Обидчива очень бывает всегда.
На все, что пригрезится, что ни случится,
Она замолкает подстреленной птицей.
И после дней десять колючая ходит,
Ее постный вид на нас скуку наводит.
Я знаю, откроется истина ей:
Обиды – удел неразумных детей.
А нам, на веку повидавшим не мало,
На жизнь реагировать так не пристало.
Пора бы нам знать все ее повороты,
Удары больны, когда вы их не ждете.
Живи, совершенствуя внутренний взгляд,
А что не рассмотришь, в том сам виноват.