Ну, убеди меня в том, что все это не так, что у прохожих бывают свои исключенья: мы истолкуем друг друга как сложный трактат, из интереса, крошась между пальцев печеньем и отливаясь под слепками губ в эталон только друг другу понятного дикого счастья.Это забавно - нырять с головой в Рубикон, что бы потом заменять под ребром на запчасти смятое старой шпаргалкой с пометкой "любовь" сердце, когда - то вмещавшее томы о жизни, но для чего, если после, как старые письма, нас разошлют по кварталам чужих городов, где нам придется учиться из сонмища лиц складывать паззлами не-до-шаблоны друг друга, пряча тайком под улыбку синдромы недуга с грубыми шрамами вырванных с корнем страниц.
*Только опять ты вживляешь под вены апрель и выдыхаешь " не думай о завтра, но верь"*...