Раны затянутся плёночкой тонкой,
Будут болеть, но уже не до стона,
В заиндевевшей душе, льдинкой ломкой,
Чувства живут, но уже вне закона.
Кто же по нашим следам ставил драмы,
И не считал боль души святотатством?
Кто ж улыбаясь, расчерчивал шрамы,
На обнажённых сердцах со злорадством?!
Может мы сами, считая за смелость,
Рвали любовь на клочки упоённо,
Припоминали ненужность и мелочь
И превращали в хулу исступлённо.
Поздно молиться и плакать тихонько,
Скорбь, услыхав, колокольного звона...
Раны затянутся плёночкой тонкой,
Будут болеть, но уже не до стона...
2009г. 02.12.