Клэр
Вчера мне выпал в прошлое билет:
купил в киоске свежую газету
и, развернув, увидел Ваш портрет…
Вы всё такая же. О Боже, Вы ли это?
Улыбка та, и тот же самый взгляд,
насмешливый немного. Память прочно
хранит его. Как я Вас встретить рад!
Хотя бы так. Как говорят, заочно.
И вот пишу Вам. С самого утра
терзает мысль, что если повидаться?
Вы помните гитару у костра?
Я не держал её в руках лет двадцать.
И песен тех не пел. Другой расклад:
пытался по-другому жизнь построить
и как-то вдруг остался виноват,
хотя жалеть, конечно же, не стоит.
Как много важных и беспутных лет
умчалось вдаль, не пережить их снова.
Я помню всё, и этот Ваш ответ:
«Ты дорог мне, но я люблю другого».
Пишу письмо, и в каждой букве Вы.
В соцветьях трав, в печали листопада
всё нахожу знакомые черты…
Простите Клэр. Наверное, не надо
мне было бередить себя и Вас:
в потоке слов ведь главное не скажешь.
Но я люблю сиянье Ваших глаз,
а сердцу, как известно, не прикажешь.
Как не прикажешь мотыльку не сметь
лететь на свет, убийственно-манящий.
А стало быть, я также волен впредь,
Вас вспоминая, жить тем, настоящим…
Прошу простить мне мой ненужный пыл.
Возможно, Вы меня и позабыли,
но я вот ничего не позабыл
и знаю точно: Вы меня любили.
И если я к Вам всё же загляну,
не вдохновенный и слегка помятый,
прошу, поставьте мне пластинку ту,
которую я подарил когда-то.
И может быть (кто знает, может быть!),
вернётся тот весенний тёплый вечер.
И ради этой мысли стоит жить
и стоит верить в будущие встречи.