- Ну, давай почитаю, что ты написал. Может новый сюжетец закручен? Так… Аха… Ну, про это уже я читал. У маститых поэтов – покруче. Вот! Гуляет размер, да и рифма не та, все шаблонно и общеизвестно. В общем, видно, что редкостная х…та, даже времени жаль, если честно. Ну и что же ты хочешь?
- Да ни чё не хочу! Просто так раскрываю, бля, душу! Просто так, от безделья, ночами торчу, околачивая чем-то грушу. А, да ладно! Не парься. Прости, что вспылил. Прочитал? И иди себе…
с богом. Можешь время не тратить. Интерес утолил? И гуляй себе.
Там, за порогом.
- Нет, ну чё ты так сразу: «идите,- мол,- все…» - Ишь какой, сам себя он погладит. Что? Ты хочешь на каждый стишок твой эссе? Нет, никто здесь за так не заплатит. Ты сначала других почитай, похвали, заведи друганов и подружек, а не хочешь как все, так отседа вали. Можешь «с богом», а можешь и грубже.
- Всё, я понял, здесь каждый лишь любит себя. Я, конечно же, не исключенье.
Да! Не просто, наверное, жить всех любя. Неужели любовь – заблужденье?