По привычке пишутся тебе стихи,
Но теперь совсем не о любви.
Выводя за строчкой строчку,
Я пишу, что позабыла и остыла.
Знай, теперь не йокнет сердце,
Да хотя кому я вру,
В первую же минуту выпрыгнет наружу,
Что потом его и не найду.
Все же был ты значим в моем сердце
И надежда долга грела,
Что когда-нибудь…
Но теперь не важно это стало.
Вечерами больше не курю
Я в окно на кухне одинокой.
И постель себе теперь стелю
На одну персону.
Иногда, конечно, тянет
Слева мышцу – морфогенное поле,
Остро чувствую фантомную боль по тебе,
Но в сознании отсутствие образа.
Может даже, скажу тебе: «Привет!»
И голос не дрогнет, и нерв не лопнет.
Может даже, продолжу вести диалог
О делах, о погоде, о ненужных вещах.
Я ведь даже во снах тебя больше не вижу,
В моей музыке нет воспоминаний о нас.
Но когда остаюсь я одна,
По привычке вспоминаю тебя.