Засунь-ка пафос в канцелярский ящик, доставшийся в наследство от совка, а может быть в кармашек пиджака, где призовые крышки от пивка шуршат надеждой – ищущий обрящет.
Ты ровно в пять с насиженного места отклеишь копчик – «отпахал, как вол!» – и думаешь: я честно отдал долг, усвоив
с детства, что работа, чай, не волк… Отбудешь к дому – ждёт тебя сиеста. И параллельны – мрачная супруга, клянущая тишком китайский кран; упёршийся в компьютер, как баран, сынок… Ты грузно ляжешь на диван, что в пролежнях от твоего досуга. И врубишь «Вести». Подают красиво: палёнкой травит Северный Кавказ, и Украина жжёт халявный газ, а разные уроды всякий раз имеют недра матушки России…
И в ярости встаёшь. В руках газета – навеет вдохновение статья. Не сея, не паша, и не к у я, но плача – «гибнет родина моя!» – ты со стихом выходишь из клозета…