мне хочется хоть строчку выдавить
и распластать посредь листа.
я тебе место даже выделю
вот здесь, у индекса, в углу письма.
;так хочется, но вот уже неделю
берет озноб в тот самый час,
когда слова ползут, я в миг бледнею
и все глотаю каждый раз.
пустая рифма, смысла нету.
а был когда-то, был же, да?
а что теперь, - я без ответа.
я не поэт, куда мне до тебя...
мне в прозу,в басню иль в тирады?
я безымянная строка ...
и мной исписаны тетради,
блокноты, документы, паспорта.
я брошен в осень, брошен в лето...
и до зимы я сгину в край.
ты знаешь, письма без ответа
ни чуть не ад, совсем не рай.
проходит время, память гнется,
сметает пыль твоя печаль.
нам ничего не остается,
как тратить дни на то, что жаль.
к чему писать все эти строки?
все мутно так, что не видать
моей любви, зажатой в сроки,
что не купить и не продать.
к чему тоска, к чему бездонность?
я вся распорота на треть.
и на меня так люди смотрят,
что ни дай боХ мне так смотреть.
ноябрь 2010