дрожь по деревьям, дождь. здесь не каждый сумеет выжить
ян питерсзон свелинк спешит закружить свою голову небом.
он как турок, не снявший тюрбан, курит в сумерках осени рыжесть.
он как птица взлетает, забыв свою тень на соломенных крышах.
и не струны клавира звенят, а набухшие чёрные вены,
воет северный ветер, как пёс, заплетая в кленовые стретты
туч летящих изнанки... и свет, убежавший из маленьких комнат
на кривые оглобли похож, что под вечер приставили к окнам.