Мы все уходим нестройными рядами
Туда, где кровью харкает закат.
А где-то сзади тащится за нами
Расстрелянный дождями листопад.
Спалив иконы, несём мы души богу
За обгорелый ситец облаков.
Плаксиво чавкает свинцовая дорога
Под ношею копыт и каблуков.
Тем, кто упал, не читаны молитвы,
И не целованы холодные уста.
Возможно позже мраморные плиты
Набатно лягут вместо дряхлого креста,
А мы идем нестройными рядами
Туда, где кровью харкает закат...
И отупело тащится за нами
Расстрелянный дождями листопад.