***

я достаю из кармана перочинный нож.
у него серебром блестит лезвие моей жизни.
я срезаю им прошлое; его ты не трожь.
моё настоящее ревнует к нему. капризно.
я люблю своё прошлое, так и остался бы в нём.
говорил бы всем, что преодолел притяжение времени.
разжигал бы твой огонь своим огнём..
а в итоге горю с другими, с теми, не
с которыми мне может быть интересно,
а с кем легко, и от этого даже тепло.
а когдаю устаю, ухожу слушать любимые песни
и этим оправдываю свой апломб.
но каждая песня сливается отныне в лицо,
которое любил и которое целовал.
иногда я чувствую себя подлецом,
за то, что не смог удержать его овал
в своих руках, опущенных, как занавес в конце пьесы.
и теперь лицо - в моём сердце, в альбоме на фотографии.
я к нему прихожу как верующий на мессу.
я боюсь, ибо каждый мой день пишет мне эпитафию.
так умирает прошлое, болезненно, неотвратимо.
а раны его живут в бесконечных воспоминаниях.
настоящее, минуя меня, проходит мимо.
и это не исповедь, а отчаяние.

15.11.10
© Николай Соловьёв