Не лилия, трава лесная
И грубо все – без позолоты,
Не вычурно, не подражая,
Пишу я ночью свои строки.
Пишу, когда на сердце ясно,
Пишу, когда заняться нечем.
Пишу о том, чего не знаю
И о своем, о наболевшем.
Пишу, когда тебя читаю,
Порою юморю немножко.
А иногда над ними плачу,
Потом смеюсь, как злая кошка.
Пишу про сны, луну и звезды,
Пишу про кровь и глушь лесную,
Про осень, снег и про пожары,
Про тишину, про ветер южный.
И про любовь пишу, про горе,
Про жизнь шальную и в инете
Впечатываю свои строчки,
Как бред из слов застывших этих.
Ты не суди меня, не надо!
Писать я толком не умею,
С души их с кровью вырываю
- Не музыка, не песня это.