Мой Вавилонский Крест, ох как он тягок.
Мои страдания зарытые в песках.
Мы не живём, весь мир - это театр,
А люди - куклы лишь, летающие в снах.
Прощальный взгляд, и взмах рукою плавный,
Прощальный ветер - лёгкий но живой,
Прощальный крик жрецов забытых - давний,
И умопомрачающий покой...
Игра абсурда мысли - неизбежна,
Игра без слов, без слёз, что по щекам.
И снова тот прощальный лёгкий ветер:
Он выход из театра дарит нам...