над миром кто-то держит потолок,
а кто-то против,
ведь каждый выгрызает свой кусок
небесной плоти —
и тащит на плечах свою судьбу,
срывая связки,
чтоб кто-то был накормлен и обут
и жил, как в сказке...
но не поднимешь самого себя,
хватая тучи —
ретив табун небесных жеребят
и не обучен.
судьба — не многолетняя трава,
не повторится,
устанет Бог однажды целовать
пустые лица,
в груди атлантов кроется лимит
вселенской грусти,
кто поддержал плечами этот мир,
того допустят
седлать ретиво скачущий рассвет,
оставив с носом
того, кто в небесах искал ответ
на все вопросы...