Анне Черно
Наше солнце еще не зашло,
Манят звезды, и нежит земля.
Мы летим, пока держит крыло,
Легким телом пространство деля.
Что с того, что не вечен полет?
Что с того, что смешаться с травой?
Что, вжимая себя в небосвод,
Скоро крылья раскинет другой?
Наши души в межзвездной тоске
Повитают недолгим дымком.
Что с того, если там, вдалеке,
Жизнь толкует о чем-то своем?