Ты будешь писать стихи ему, слепо
Надеясь, что все-таки он их прочтет.
Потеряясь, найдешься, воскреснешь где-то,
Но он не ищет тебя. И никогда не найдет.
Ты будешь писать обо всем, что случиться
Могло бы, да только вот не сбылось.
Я сомневаюсь, что ему ночью не спится,
Оттого, что Мы вместе с ним, а Вы - врозь.
Ты будешь писать стихи ему, глупо,
Смешно и, конечно, без права на вход.
Отправляя в конверте с ветром попутным,
Но твой компас работает наоборот.
Я буду читать стихи твои, узнавая
Частицы себя в строчках о нем.
Мой подарок, сережка-кольцо. Ему одевая,
Я сказала, что теперь мы все время вдвоем.
Он тебе врал, что мы с ним расстались,
Он просто хотел сделать мне побольней.
А нить между вами не появлялась -
Это всё был дешевый театр теней.
Но теперь в зале пусто, темно и заметно
Лишь вранье его сквозняком через дверь.
Ты не первая. Не вторая. И даже не третья.
И мне всех вас пережить нелегко, уж поверь.
24 февраля 2011 года