Стучит ко мне в окно озябшая рука
ветвистого соседа – клёна
свой вечный позывной из той весны, пока
не был в тебя так сильно я влюблённым.
Не ныло сердце в ревности пустой,
и не бросали в жар прикосновения,
где в юности беспечной, холостой
иные находил я наслаждения.
Другие девушки дарили счастье мне
несмелым взглядом, робким поцелуем,
свиданием на собственном гумне
в душистом сене, пахнущем июлем.
Там не было ни пошлости, ни лжи,
всё было целомудренно и чисто,
и радостно, как на тропе во ржи
росистым утром: ясным и лучистым.
Когда звенит в тебе натянутой струной
стремленье жить, сознание всесилия,
благоговение пред этой стороной,
отзывчивой на ласку и усилия.
И крик восторга рвётся в облака,
до высшей точки, до слезы солёной…
Стучит, царапает стекло рука
ветвистого соседа – клёна.
24.02.11