Тихо с чёрненьких губок стерев молоко,
шёл на улицу - в синий туман.
Где-то бродит штормов режиссёр далеко,
и рычит мировой океан.
Продираясь сквозь дебри дичайших мурав,
не нашёл Ёж того, что искал:
нет друзей в тупике, лишь глубокий овраг
да коня скакового оскал.
Мир журчал, щебетал, проявлял естество,
потрясая оттенками слов.
Ёж задумчивым стал, закатился в дупло,
и хотел там навесить замков...
Он хаос безграничный вокруг пережил,
что сравнится с игрой в НЛО.
Только страх не унять - он врастал во сто жил,
чтоб насос в глупом сердце свело.