Облетают акации в наших дворах.
И под мягким ковром тротуары с утра.
И на память от мая, что умер вчера,
Мне остались хандра и прохлада.
И глухой саксофон в толчее городской
Говорит, выдыхая с такою тоской,
Что до осени - век. И ложится легко
Цветопад на мотив листопада.
Облетают акации. Кончился май.
Тишиною и зноем укрыты дома.
Здесь весна золотая не сводит с ума,
А за день превращается в лето.
По асфальту текут лепестки, как песок,
Разливаются мёдом из уличных сот.
Мимо гонит метлой позолоченный сор
Старый мусорщик, спорящий с ветром.
Нереальным до одури ветреным днём
Воздух вязок, как воск, разогретый огнём.
Мы с тобой задыхаемся, плавая в нём,
В жёлтом море по белому свету...
Разливает закат левантийскую лень.
Вечны наши печали, а прочее – тлен.
Лепестки, как монеты, в футляр на земле
Опадают с пылающих веток.