Однажды
Ты устанешь,
Милый:
Побросают
Тебя
Все возможные
Силы.
Окажешься
В поле,
А кругом
Только
Трава.
Рыжая.
Так что
Кругом
Пойдёт
Твоя
Голова.
Ты разуешь
Глаза
И пойдёшь
Босиком,
А потом
Вдруг
Прислонишься
К земле
Исхудалым
Своим
Лицом,
Улыбнёшься
И скажешь,
Как будто
Траве:
- Дорогая,
Привет.
Сколько лет...
- Сколько зим,
Дорогой.
Тут ты
Умрёшь.
Не от
Ожиданности,
А так,
От случая.
И тогда
Прорастать
В тебя
Начну я.
Ура!
Я -
трава.
И теперь
Тебе
От меня
Ни убежать,
Ни уползти.
А мне
Остаётся
Лишь
До конца
В тебя
Прорасти.