Прикосновений ток не ранит,
Улыбка веет холодком.
Любовь, которая на грани,
Подкатит, будто в горле ком.
Да разве мало женщин нежных,
Получше, с бюстом номер пять?
Из глаз твоих святых и грешных
Я начинаю выпадать!
Я начинаю быть постылой,
Как в мае лютая зима,
Постель моя давно остыла,
Себе не рада я сама.
Но где-то теплится тот лучик:
А может быть ещё не всё?
Единственный, ты самый лучший -
Давай попробуем ещё!