Пишу опять невпопад, не в рифму, не в строчку.
Гляжу опять не туда, не в глубь, не в мир, но в точку,
Обилием глаголов изысканно тороплю твой бег.
Помни, я люблю тебя, мой родной человек.
Тороплюсь сама: то ли жить, то ли бежать след
За тобой по холодным камням своей чередою лет.
Неизменный профиль... Ну хотя бы раз в окне!
Почему без страха мы живем в огне?
Почему хватаемся так неистово, сжимая пальцы до белизны?
Потому что безоружны, искренни, пред собой честны.
И я пишу опять невпопад, не про зиму-лето,
А про осень с ветром.