Ее картины помню с детства,
Да, кто не помнит их? – спроси.
Глядеть на них не наглядеться,
Они, как лик самой Руси:
Старухи, русские мадонны,
Молодки, парни, старики –
Глаза так искренне бездонны,
Чисты, как в поле васильки,
Сердца и души на распашку –
Так только может написать
Сестра, подруга, одноклашка
Или все видящая мать.
Она была и той и этой,
Когда творила у холста,
И открывались ей, как дети
Ее герои неспроста.
Их всех по-своему любила,
Рисуя в профиль или фас,
И дополняла очень мило
Портрет стихами всякий раз.
Быть может, «чистого искусства»
Какой-нибудь апологет
Вдруг скажет: - Простоваты чувства,
Что глубины де должной нет,
Что маловато лоска, шарма,
Что не туманит глаз вуаль…
Мне критика такого жаль,
Здесь русская душа, не карма,
И не салонная модель,
И не классический образчик,
Здесь деревенский Амодей
И скромница, и враль-рассказчик…
Здесь избы русские, как сказ
О нашей древности и силе,
И боль, и радость, и тоска
По нашей матери-России.
И москвичей, и вологжан
Своим искусством поразила
Божественная Тутунджан –
Армянка русского разлива.
Она покинула сей мир,
И стало холодно и пусто.
Осиротели нынче мы
И всё российское искусство.
На фото: с картины Дж. Тутунджан "Молодая"