Звенит струной меридиан, натянутый на глобус;
от слова, брошенного вслед, расходятся круги.
А жизнь пылит обочиной, как старенький автобус,
и мы крадём мгновения у времени реки.
Звучит ядрёный русский слог в подземных переходах,
здесь в параллелях слов порой теряются следы;
прозаики с поэтами растрачивают годы,
чтоб слово веское извлечь из матерной руды.
От полюса поэзии невидимою нитью,
и дальше – к прозы полюсу, – пролёг меридиан.
Раскрасив по наитию судьбу весёлой кистью,
мы пишем из тумана дней причудливый роман.
Зачем чернила с перьями расходовать напрасно,
дома из дыма возводить, корпеть до темноты?
Но кто-то скажет – здОрово, но кто-то скажет – классно! –
и это будет лучшая награда за труды.