Ты сотворил себе кумира,
Но Бог всегда сильней земного мира,
И всё земное – только тень святого.
Ты любишь бога, но совсем другого.
И Библия в руках твоих ценнее человека…
Ну что поделаешь, ты по рожденье злого века.
И между книгой и людьми ты выбираешь.
Фанатик ты, и ты страдаешь…
Нет выше счастья, чем любить живое.
Трусливое созданье Бога не такое:
Читает книгу из Былого века,
И ценит наставленья выше человека,
И спрашивает, как врагов любить.
Не надо спрашивать, а надо жить,
И делать, что велел вам Бог,
И не творить кумира чтоб ты смог.
Все равны, человек, ты намотай на ус,
Нуждается в кумирах только трус.
Равняется на идеал больной,
Коль болен страхом, где покой?
Боишься обмануться, трусливый человек,
Но ты давно обманут, один ты из калек.
Ты сотворил кумира, и явно он не тот.
Не Бог кумир твой, и ты не патриот.
Будь предан Богу и возлюби людей –
Бог в каждом человеке, не любящий злодей.
У верящего Богу кумир один – творец.
А ты, созданье Бога, кому отдал венец?
Кому поверил на планете этой, мой родной?
Не от святого отмерять – терять покой.
Реакция в уме на идеал простая –
Ты меряешь оттуда, сам того не сознавая.
Ты сотворил кумира, ты явно не святой.
Не огорчайся, человек, подумай, где покой.
Что я люблю, и что я уважаю,
Кого боюсь, кто мой отец и почему страдаю.
Как заболел ты страхом перед неизбежным.
Смерть впереди, коль хочешь жить, то стань прилежным
Учеником Христа. В любви будь совершенным.
Не сотвори кумира, духом стань нетленным.
* * *