Иметь не может то значенья,
Чего не хочешь ты принять.
И лишь тогда найдется смысл,
Когда разыщешь что терять.
Поэт уставший знает точно,
Вино лишь временно бодрит.
Но хмель дурной с утра уходит,
И он опять с пером сидит...
И снова мучают вопросы,
Зачем его есть существо?
Не находя на то ответа,
Опять пускается в запой...
Все люди словно персонажи,
Из не законченных стихов.
Ни кто его не понимает,
И он не хочет больше слов...
А кто же тронет душу,
Которая всегда болит?
И снова в поисках ответа,
Бокал в его руках дрожит...