Прекрасный дом .На полках пыли нет.
Все книги живы, не истерзаны судьбою.
Горит красивый и туманный свет.
Слегка поблекшие, но яркие обои.
Пройдусь одна , застыну у двери.
Она стара и уж скрипеть устала.
Тот скрип шептал мне нежно отвори,
Когда я дверь со спешкой закрывала.
Возьму я книгу. Прочитаю вмиг.
Душа заплачет, захрипит родная.
Тех дней давно огонь былой утих.
Но тут огни навечно застывают.
Я б бросила все книги в пасти к львам.
Мне в этом доме их держать так больно,
Но он прекрасен. Память –это храм,
Которым восхищаешься невольно.
И мы храним, храним по многу лет
Своей судьбы, живой и торопливой
Прекрасный ,но уже туманный свет
Тех книг, забытых ,огненно красивых.