Опять как листики календарные
Срываем мы память прошлого.
И, будто в поток неустанный,
Врываемся в дни похожие.
Но каждый из нас удивительный,
И все мы такие разные,
Мы делаем дни выразительней
Светлей, и такими важными
Что ищем мы, будуче найдены?
О чём сожалеем без жалости?
Что держим железною хваткою?
При том, упуская главное?
Как жаль, что в момент настоящего
Не ценим всего хорошего
На встречу стремимся с будущим
Или бежим от прошлого...