***

***

Мой стих лишён  холёного изящества,
И слог его неровный и скупой,
и теплоты в нём нет как будто начисто,
и не даёт душевный он покой.

Но под бронёй холодной и колючею,
От холода и страха чуть дыша,
живёт, дрожа и беспрестанно мучаясь,
ранимая и нежная душа

Мои слова не бриллиантов грозди,
в них делаю ошибки до сих пор,
я не пишу стихи, я забиваю гвозди
в защитный, мой, мой каменный забор

2010


44

Вот и сорок четыре,
за спиной словно гири
как года полетели,
и виски поседели.
Жизнь бежит как по рельсам,
только в этом  я рейсе
не вагоновожатый –
пассажир странноватый.
Куда еду – не знаю
в этом старом трамвае
кто подскажет мне толком,
где моя остановка?
Оторвали билетик,
но плачу я не медью –
полновесной монетой
рассчитался за это.
Выйду где-нибудь в поле.
что же – вольному воля
и пойду понемногу,
но своей я дорогой. 

2010