Я как-то шёл в метро по переходу,
Где голос скрипки под землёй звучал.
Подобного не слыхивал я сроду -
Как юный музыкант на ней играл!
Мелодия мне проникала в душу,
Лилась потоком на моём пути.
Её хотелось бесконечно слушать.
Я не спешил тот переход пройти.
И стало жаль до боли музыканта,
Ведь новым Ойстрахом он мог бы стать вполне!
Но нет пощады юному таланту
В охваченной безумием стране.
Таких талантов много в жизни этой.
Я часто вижу их вокруг себя.
Они, как птицы, трелью недопетой
Всегда тревожат душу у меня.
Когда я где-то слышу голос скрипки,
Перед глазами снова он встаёт,
Тот музыкант, игравший без улыбки,
И всей России брошенный народ.
Июнь 2004 г.