Стекает по свече горячий воск,
В руке сжимаю я карандаша огрызок.
О , как устал мой бедный, воспалённый мозг.
Ночь умирает, и рассвет совсем уж близок.
А на столе белеет в клеточку листок,
Слегка помятый и закапанный слезами.
На нём записан мой сознания поток,
Мне удалось всё выразить словами.
Прикован к потолку усталый взгляд,
И крУжит голову дым сигареты едкий,
Я нацарапал сотни раз подряд:
" Ой , бля! Какая задница есть у моей соседки!"