Судьбы полотна не естественно чисты.
Когда рождают нас на белой ткани мира.
Но проживая жизнь на ней,
Живем по смыслу злого тира.
В котором мы, к началу, зритель.
Что наблюдает за стрельбой.
Боясь, нам не дают весь смысл,
Но увлекают за собой.
Потом дают винтовку в руки,
Предложат просто пострелять.
Всё так же дав ленивый смысл,
От искушения забавлять.
Когда ты после, жив лишь этим.
Стреляешь лучше и смелей.
Тебя ни чем не остановишь,
Ведь в этом ты живешь быстрей.
Не знаешь то, чем жили предки.
Твоя ведь скатерть в кружевах.
Её ведь шили белой ниткой,
Отцы и матери в слезах.
Узор как рамка- обрамление.
Судьбы твоей, картины снов.
В надежде приукрасить будни,
Смягчив обыденность веков.
В ней кружив каждый, равен жизни,
Всех тех, кто раньше с ней прожил.
А мы рисуем, что попало,
Как будто из последних сил.
Не интересен смысл нити,
Скучна сей нити белизна.
Мы любим яркость слабых красок.
А детям краска не видна.