***

Ветер рисуют штрихами.
Ты под ветром в чёрном бушлате.
А я где-то в шестой палате
Зажимаю глаза руками.

Тени рисуют серым.
Они водят весной хороводы.
А я хором пою о свободе,
Хоть сижу в одиночке на деле.

На стене я рисую горы.
Их рисуют зелёным, синим.
А под утро на фреске иней,
И мыши забились в норы.

Если крик - то рисуют сталью.
Или кровью - когда крик страсти.
Или радугой - возглас счастья.
Ну а вздох - голубой эмалью.

Так сижу я в своей палате
(Психбольницы рисуют хлоркой)
И мой взгляд до мигрени зоркий
Всё мечтает о чёрном бушлате